Fragmentos rotos de un espejo

Lo que se rompe no se puede reparar. Es una norma básica que conocemos todos los que practicamos el noble arte del modelismo. Cuando a un orco de treinta milímetros se le rompe un brazo o un elfo quiebra el arco que transporta, el arreglo es siempre prácticamente inútil. La junta quedará débil, frágil y endeble. Y la solución es sencilla y radical: archivado en la vitrina, alejado de los brutales combates de los juegos de estrategia, lejos de los maletines con gomaespuma que lo hubiesen transportado a partidas de juegos de interpretación. Embarrancado y quieto. Servirá sólo de recuerdo de lo que fue una vez y ya no es, por mucho que al observador casual le parezca idéntico a cómo fue antes de la rotura.

Pero al ojo entrenado del maquetista experto le resulta imposible no fijarse en la fractura del brazo, de la lanza rota, del cañón de 120 milímetros de un tanque Leopard II a escala 1/35 que nunca disparó y no volverá a hacerlo.

Igual sucede con los espejos. Sólo que si rompes uno, no sólo no podrás repararlo, sino que cada fragmento que mires reflejará una faceta diferente, un trozo de rostro que no es el tuyo, un momento entrecortado que no es el conjunto real por mucho que lo intentes. Y si te alejas y miras todos los trozos juntos y recién pegados, sólo verás una imagen deforme que nadie podrá reconocer.

Norma básica: no se puede reparar.

Bienvenidos a Alflolol

Resulta que reeditan las aventuras de Valerian, Agente Espacio-Temporal. Y estrenarán una serie de dibujos. Un hito de la ciencia ficción, del cómic francés y de la fantasía en cualquier lugar de El Imperio De Los Mil PLanetas.

Imagino que le hubiese gustado verlo a él, aunque imagino también que lo hará ahora que vive en Mundos Ficticios. Aquí, en el País Sin Estrella y desde La Ciudad De Las Aguas Turbulentas intentamos romper Fronteras Cósmicas sin sentirnos El Huérfano De Las Estrellas, esquivando a Los Pájaros Del Amo, buscando rápido refugio en El Círculo Del Poder de Rubanis, donde podremos ver cómodamente Los Rayos De Hypsis.

Le pediré consejo a El Embajador De Las Sombras para saber cómo dejar de ser Rehenes De Ultralum, empleando Las Armas Vivientes para reírnos otra vez de Los Héroes Del Equinoccio. Tío Albert invitará a Los Espectros de Inverloch.

No duden en viajar con nosotros, Brooklyn Station Término Cosmos, o desde Metro Châtelet Dirección Casiopea.



Bienvenidos A Alflolol.

La Pelma y El Otro

De ella, la mala leche. De él, la curiosidad. De él, los rizos, de ella la extraña garra de los pies. De ella la palabrotas y de él Casi Todas Las Palabras. De él la historia. De ella, la poesía. De él la barba, de ella la mirada. De ella es decir todo lo que pienso, de él decirlo con bien Con Cada Letra. De él los libros, de ella las imágenes. De ella en broma y de él en serio, de él de usted y de ella mirando siempre hacia los ojos. De ella los sombreros, de él nunca las corbatas, de ella los cócteles y de él la cerveza negra. De él Batman, Depredador, Logan en su Fuga, Jodorowsky y el tal Giménez. De ella Pessoa, de Mello, Serrat, Tintín y el Capitán Trueno. Con ella La Pinilla, el teatro, Valencia y Benidorm, con él los museos, el cine, Benicassim y La Manga. De él la tensión dinámica, la bici y la esgrima. Por ella el Judo, el inglés y el balonmano. Por ella la magia. Por él el mentalismo.

Por el en público. Por ella en privado.

Y al revés.

Vaya par que me parió.

En un baúl de los recuerdos...

... me he encontrado, entre otras cosas, LA CANCIÓN.

Eramos jóvenes, eran los dorados noventa y pensábamos que el mundo se doblegaría a nuestros pies entre aplausos y estertores. El muro de Berlín no era aún historia antigua, Bill Clinton le daba al saxofón, los marines espaciales no habían perdido Itchar-4, las nubes eran todavía mapas de algodón, la palabra "cantautor" todavía no me daba risa, teníamos esa ignorante prisa de perder el corazón y Jenna Jameson era la Mujer Más Bella del Mundo.

Pasó lo de siempre, el cantante se creyó la fama y los aplausos y el muchacho que escribía las letras decidió dedicarse a los sonetos, que aplauden menos, pero son más elegantes.

Sean magnánimos, que teníamos 18 años.

Y padecimos una


CRISIS DE FE
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Ya no me aburre jugar al solitario,
Ya no importa si le buscas solución
Ya no hay dolor, ya no hay agravios,
Ni piratas ni corsarios
En el mar de la razón.

Ya no hay copas en el bar de la memoria
Ni partidas que perder entre los dos
Ya no gira igual la noria,
Rezaremos por la euforia,
Paga tú al enterrador.

Ya no es fiesta cada día, ni hay cohetes,
Y las noches sólo son oscuridad.
Ni me importa donde te metes
Certifica tus paquetes,
Hipoteca tu verdad.

Gracias a Dios que soy ateo,
Gracias a ti que ya no creo
En el Dios ciego del deseo.
Gracias a ti, sólo te debo,
Esta crisis en mi fe.

Ya no hay gloria que olvidar, y de momento
Ya no hay nada que hacer, salvo olvidar.
Ya no has de hacer de cuenta cuentos
No pienses que tiempo al tiempo,
Ni que el tiempo lo dirá.

Ya no hay vino que sangrar, ni últimas cenas,
Ni cenizas del infierno forestal.
Ya no hay ningún verso en condena,
Ya no hay dudas, ya no hay penas,
Que esto ya no es el penal.

Ya no estallan los teléfonos en llamas
Ya no hay noches que pensar en qué pensar,
Ya no hay temor a las almohadas,
Se acabó el cuento de hadas,
Comienza la realidad.

Gracias a Dios que soy ateo,
Gracias a ti que ya no creo
En el Dios ciego del deseo.
Gracias a ti, sólo te debo,
Esta crisis en mi fe.