...es el principio y el fin.

lunes, junio 30, 2008

Siempre hay una primera vez


Primera y última vez que pongo vídeos en este blog.

No pegan ni con cola.

Pero este es mi remedio para cuando me pongo triste.

Qué le vamos a hacer.

Huele aire de primavera. ;)


domingo, junio 29, 2008

Alteregolatría


Tengo un amigo.

En realidad, tengo varios, pero me refiero a uno concreto.

Uno concreto que últimamente me ayuda mucho.

Tiene un par de años más que yo, y también practica artes marciales, aunque las ha practicado en lugares mucho más exóticos que los míos. En China, en Japón. Incluso un yogui de la India le enseñó un par de cosas a cambio de (es una larga historia) un cuenco de arroz vacío.

Mide dos centímetros más y pesa un par de kilos menos. Al contrario que yo, siempre está en forma, o eso dice.

Es hablador y extrovertido, y siempre sabe si la gente dice la verdad o no. Y tiene una de esas miradas que parecen a la vez peligrosas y llenas de misterio. Imagino que lo ha ensayado. Se lo suele hacer a las chicas. Por cierto, tiene mejor mano que yo para las chicas.

Además es elegante. Más que yo. No recuerdo haberle visto nunca sin americana.

A mi amigo no le duelen nunca las heridas, y siempre tiene un minuto para mi.

Sin él, creo, ni siquiera saldría de casa los días de fiesta.

Mi amigo, además, lee el pensamiento.

Tengo un amigo.

Se llama Max.

miércoles, junio 25, 2008

Un caballero español en la corte del rey Arturo - y IV

Por fin contacté con el señor Robin Fry.

No un sustituto, no una secretaria, no otro amable caballero.

Que la razón más probable por la que no me llamaron es que ya estaba todo lleno y no contrataban más monitores.

Gracias, hombre.

Eso me interesó saberlo hace cuatro putas semanas, cuando tuve que renunciar a otras cosas porque igual me iba a vuestro puto programa de monitor.

O hace tres, la primera vez que os llamé.

O la pasada, cuando volví a llamar.

Anda y que os den por culo.

Y luego que por qué no me gustan los ingleses.

viernes, junio 20, 2008

La verdadera razón tras el misterio


A veces me lo preguntan, sobre todo otros magos. ¿Por qué te has hecho mentalista?

La razón es ciertamente muy (je, je) sencilla.

No era para ligar, claro. No se liga con la magia, lo he dicho siempre. Tampoco es porque, como suelo decir, no me guste la magia con cartas. El problema es que muchos malos magos sólo conocen juegos de cartas. Tampoco es, alguno apuntó, porque fuera la especialidad de la magia que más le gustaba ver a mi padre (y la que, seguro estoy, sigue prefiriendo).

Hay un libro.

Lo escribió Tony Corinda.

Y se llama "Los 13 escalones del mentalismo".

A mi, sinceramente, no me importa revelar mis fuentes. Si vas a uno de los enlaces de la izquierda de este blog encontrarás una tienda de magia online que te enviará lo que pidas en 24 horas a tu casa. En realidad (y cito a Darwin Ortiz) nadie ha hecho más daño a la magia que los malos magos.

El asunto es que en ese libro, Corinda, el pillo, nos habla de todo el arte del mentalismo.

Y en uno de los capítulos dice:

"Se cuenta que había un famoso vidente que trabajaba en locales nocturnos. Los espectadores escribían preguntas y las guardaban en sobres cerrados, los cuales se recogían y se dejaban en la mesa, en un montón. Durante la actuación, el vidente iba bebiendo una considerable cantidad de tragos de whisky y parecía estar casi borracho. Pero como sus respuestas eran brillantes, la gente no sabía qué pensar. Su método era simplemente mantener el vaso lleno de whisky hasta el borde y de cuándo en cuándo colocar un sobre sobre la boca del vaso. Con el alcohol del whisky el sobre se transparentaba lo suficiente para que él pudiera leer el mensaje que estaba dentro. No será el mejor de los métodos, pero no se me ocurre una excusa mejor para beber whisky."

Ahora muchos de mis amigos entienden por qué mi presentación de "Pregunta y respuesta" (Blanpin: el juego ese de los sobrecitos) es tan divertido.

Y por qué no se liga con la magia.
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La imagen corresponde a la primera edición en libro (en inglés) de "Los trece escalones del mentalismo". Tony Corinda apareció de pronto en el mundo de la magia en los años 50, sin que nadie supiera nada de él. Se erigió como uno de los absolutos grandes maestros del género, tanto como actuante como como escritor, filósofo y pensador. Su libro ha sido llamado "la biblia del mentalismo", sin ningún alarde poético. El panorama moderno de la magia de la mente sería completamente diferente si no hubiese vivido Corinda. Actualmente vive retirado y alejado de los escenarios en Londres, aunque nadie sabe dónde. Y el día de su cumpleaños sigue siendo absoluto secreto. Aunque nació en 1931.

Darwin Ortiz (Nueva York, 1948) es un excelente cartómago y uno de los profesionales de la magia de cerca más importantes de la actualidad, además de ser reconocido como el mayor experto en trampas de juego del mundo. Ha asesorado a casino de toda Norteamérica y ha escrito, entre otros Cardshark, Darwin Ortiz at the card table y la obra cumpre de la técnica de presentación del arte del ilusionismo: La Buena Magia. No pocas veces ha revelado su admiración hacia los grandes cartómagos españoles, como Juan Tamariz, Pepe Carrol y Arturo de Ascanio, quienes afirma han sido una revelación en su forma de entender la magia con cartas.

jueves, junio 19, 2008

Clac


Ayer cerré una puerta.


Con unas llaves nuevas.

Se cerró lenta, pesadamente, con un sonoro "clac", como esa onomatopeya que siempre usaba Paco cuando hacía magia con un candado y este hacía sonido. Magia para sordos, lo llamaba.

Mi Hermano Pequeño dijo algo tras el clac.

"Se ha acabado".

Curioso.

Y verdadero.

Otro año más se había escurrido entre los dedos.

Es posiblemente el año más vacío que he vivido, le comenté. No he hecho nada, apenas he trabajado, he actuado poco, además de las cicatrices en órganos que necesitaba para bombear sangre en el organismo.

Y, bondad graciosa, me hizo ver lo equivocado que estaba. Y que todo era (lo dice Blake) producto de mi imaginación.

Y el lerdo de él (me río) sigue creyendo que soy yo el que le enseña a él.

¡Ganbatte!

martes, junio 17, 2008

Un caballero español en la corte del rey Arturo - III

Dijeron, los Pérfidos Albioneses que mandarían una carta de esas en formato de electrones la pasada semana, a finales.

No habiendo recibido señal o seña alguna, me decidí a llamar de nuevo.

Muy educados, me contaron que el señor Robin Fry, con quien debiera hablar, no estaba around.
Me tomaron el número, con sus prefijos correspondientes, y aseguraron que me llamaría.

¿Un nuevo Trafalgar?

Lejos, la Isla de las Brumas está casi al alcance de la mano, a una firma de papel y a una llamada telefónica de las botas del que escribe. Ambos (usted y yo) sabemos que una aventura cerca de Avalón es lo que este hombre cansado necesita.

Veremos a ver.

Les ha hablado un Caballero Español en la Corte del Rey Arturo.

jueves, junio 12, 2008

Peste de sonetos: Loko y Mago, mano a mano

Y la vida se detuvo para él
y no volvió a tener ningun sentido
por que fruto de su penoso olvido
subió del super sin comprarse un gel.

¿Con qué me lavo?, dijo, ¿Con aquel
detergente apestoso y revenido?
No sé por qué demontres he tenido
que quererme limpiar hoy el cimbrel.

mas lo que la higiene ordena y manda
no es nada sutil, es harto oloroso
que apestar nunca fué recomendable.

Brummel, Sportman, Pachulí, Lavanda,
Cerberos en derribo y en acoso
de peste de un sobaco abominable.

Un caballero español en la corte del Rey Arturo - II

Hoy el susodicho caballero ha logrado hablar por teléfono con los pérfidos Albioneses, tras tres semanas de infructuosos intentos.

Resultaba que sobraba un cero en el número que indicaban en su página web. Vaya por dios. Gracias a la veraz intervención de la kohaiesa, he logrado obtener el número verdadero, mi santo grial particular de estas últimas calendas.

Educados, atentos, muy británicos, me han antendido, primero una simpática y correcta señorita y después el sustito del señor Fry, que es quien me hubiera atendido si hubiese estado. Pero no estaba.

Si todo sale bien, entre hoy y mañana sabré si el día uno de julio estaré en La Isla durante todo un mes, en un programa con nombre de diosa.

Les ha hablado un Caballero Español.

miércoles, junio 11, 2008

Microrrelato (-d25plbrs)

Alexander Sharian se despertó con tremenda resaca.

- Oye, James... ¿Qué hacemos en la cama con una puta y un enano?
- DOS enanos - dijo uno.

La Mano del Muerto - Dead Man´s Hand

"El 2 de agosto de 1876, en el saloon Nuttal & Mann's #10 de Deadwood, James Butler Hickock, más conocido como "Wild Bill", estaba jugando al póquer cuando un delincuente conocido como Jack «Crooked Nose» McCall se deslizó trás él y le descerrajó un tiro en la nuca. Wild Bill cayó silenciosamente al suelo sin soltar las cartas que atenazaban sus dedos: una doble pareja de ases y ochos, que se conocería desde entonces como `La Mano del Muerto´."

¿Cuál era la otra carta de las cinco que había en la mano de Wild Bill Hickock? Nadie se acuerda. Lo cuál demuestra que al que miró sus cartas y luego contó esa historia (verídica, por otra parte) sólo le interesaba si hubiese ganado o no la partida de Póquer. La historia no cita que el señor Hickock estaba enamorado de una corista, ni que fue scheriff, ni que, aquella tarde, por primera vez y siendo infiel a su costumbre, no se sentó mirando hacia la puerta del saloon. Lo hizo de espaldas.

Y muy, muy cerca de allí, a un latido de vibración, a una fracción de posibilidad, Supreme y el resto de miembros de la Liga del Infinito mataron a Wild Bill para evitar una explosión nuclear en la guerra de secesión.

A otro latido, a otra fracción, Tom Strong, el Héroe de la Ciencia, se enfrenta a un hombre cuya esquelética mano sostiene una doble pareja de ases y ochos negros.
Una vez más, la Infinidad al alcance de la mano.

De la mano del hombre muerto.

lunes, junio 09, 2008

En tercer grado según las escrituras

Aprendí (hace tiempo) que hay daño que no duele.

Cualquier manual os lo dirá claramente: si un personaje jugador es víctima de una quemadura, sufrirá daño. Dependiendo de la gravedad e intensidad, claro. Perderá puntos de vida (¡o de golpe!), descubrirá que está Gravemente Herido, que le han arrancado la Pierna Izquierda o que simplemente está Aturdido 1d6 asaltos.

Lo que ignoran muchos heridos de los mundos fantásticos de la Infinidad Ilimitada (las Tierras Infinitas) de los mundos imaginarios de los juegos de interpretación es que a veces ese daño no duele.

A veces, una quemadura es tan grave que quema el tejido nervioso y desaparece la percepción de dolor en esa zona.
Duele, claro, la periferia. Las zonas alrededor. Donde hay quemaduras de segundo y primer grado que no han destruído los nervios. Duele lo que no es la herida, directamente. Lo que circunda. La gente. Los lugares. Las situaciones. Encontrarse fotos. Lo que no es, vaya, repito, la Herida.

La buena noticia es que, claro, no te duele, aunque estés Gravemente Herido o hayas perdido Puntos de Golpe sin recibir golpe alguno.

La mala es que, cuando empieza a curarse, duele mucho más que las heridas que circundaban.

La peor, que la Realidad duele, aunque haya quien no se entera.

Como dijo un sabio, no somos más que la suma de nuestros puntos de experiencia.

Aunque nos duela. Y aunque nos dejen aturdidos.

1d6 asaltos.

Y por muy grave que sea, me río.

Porque por muy duro que sea, estoy seguro de que en el séptimo asalto, sea cual sea el resultado, ya no estaré aturdido.

Aunque hay daño que sí duele.

Nuki - Sexperimento

Huelo y pierdo
el aire.
Miro y pierdo
la mirada.
Se funde con
el aire.
Escucho y pierdo
mis latidos.
Se pierden en
el aire.
La mano
reposa
y ya no hay aire
y ya no hay mirada
y ya no hay latidos.

Y el espacio entre
una bocanada
un parpadeo
un diástole
se convierte en demonio
que toma
forma
delante de mí.

Y se ríe
y danza
y me mira
y me huele
pero yo no miro: veo.
pero yo no huelo: respiro.
pero mi corazón no late: asiento inamovible.

El demonio salta
muy
rápido
sobre
mí.

Desenvaino
en un lapso entre latidos.

El demonio ha muerto.

Sin sangre,
envaino de nuevo.

Respiro.
Miro.
Late.

Nuki.

domingo, junio 08, 2008

Otra vez de Gala

Qué apropiado. De Gala.


Por saber tuyo el vaso en que bebías,
una tarde de junio lo rompiste.
Bebió la tierra el agua, limpia y triste,
y ahora tienes la sed que no tenías.

Quizá otra vez vendrán tus buenos días
y bebas sin mirar, como bebiste.
O quizá el vaso en el que te ofreciste
otras manos lo quiebren, no las mías.

Igual que el que de noche se despierta
y busca cerca el agua preparada,
te buscó a ti mi voz y no escuchaste.

Pon a tu corazón desde hoy alerta:
no nieguen a tu sed enamorada
el mismo sorbo aquel que derramaste.