Parece que es soñar, pero no es tanto.
Parece que es vivir, o que suspiro.
Parece que es verdad, más cuando miro
la farsa que yo he escrito torna espanto.
La luna ya no está, pero sí el llanto,
el olivo calló, el sol su giro
vio morir en mi último retiro
y sueño que estoy muerto en mi quebranto.
Si me encuentras aquí, piensa en mi nombre:
en mi sangre o mi voz. Me desconcierta
que mi barco al fin no llegue a puerto.
Si me encuentras aquí, fui solo un hombre
con miedo de cruzar su última puerta.
Si no despierto nunca es que estoy muerto.
(del día que fui Lorca).
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